Lá na Bahia as tardes eram mágicas

O vento é o sussurro do tempo
A luz é o deleite do universo
O olho é o gozo do efêmero...

Oficina Brennand

O silêncio das culturas mortas
Nenhum vento sopra seus murmúrios
Nenhuma árvore range seus estertores
A moeda dos conquistadores
É a única face
Sangue antigo tragado pela terra
Saberes ancestrais cremados...